Смертельные будни

Водяные, гоблины и черти,
Вурдалаки, нежить из могил -
Почему-то все боятся Смерти.
Кто б ее, бедняжку полюбил.
Грустный мир ее другим не нужен.
Осень за окном или весна,
Не зовет никто на званый ужин,
Остается Смерть всегда одна...

В тишине сама играет в Доту,
Пишет тайно детские стихи,
У окошка вечно ждет кого-то,
Пауков спасая от тоски.
На доске Аюджа держит руки,
Вызывая духов в чат онлайн,
Вышивает мантию со скуки,
Оттеняя траурный дизайн.

Но порой так хочется живого,
Чтобы понимать, что не одна.
Смерть, примерив образ домового,
У людского топчется окна.
За стеклом выискивает лица,
Наблюдает оживленный быт...
Ей порой случается забыться,
И тогда она в окно стучит.

Не несет ни горя, ни поветрий,
Просто смотрит там, со стороны,
Как живут пока еще без Смерти,
Те, кто с нею встретится должны.
Я, присев на старый подоконник,
Разглядев фигуру в темноте,
Приложу сама к стеклу ладони,
Будто прикоснусь к ее руке...

Издали, как будто, поболтаю,
Ей скажу: "Костлявая, держись.
Не грусти... Одно я точно знаю -
Возле Смерти рядом бродит Жизнь"...

Написано дочкой - ВВ140916