Шли месяцы, недели, дни, часы, минуты...
А я сильнее лишь её любил.
Настало лето, и... настала смута...
Я на стихах лишь с ней заговорил.
Писать иначе мне не было силы,
А говорить... Не мог открыть и рта.
Я написал шедевр - она не оценила,
И сердце моё съехало тогда.
Оно стонало, словно волчья стая,
Болело, будто в нём великая игла.
Я жил, но боль, ну как вино играя
Нотками, отенками. Открылась мгла.
На этом, думаю, закончится история моя,
Я всё ещё люблю её, как люди любят бога.
История на этом не закончится, но я,
Закончил. Занавес и скрип от крышки гроба.
***
© Copyright: Принц Счастья, 2016
Свидетельство о публикации №116091407333
Свидетельство о публикации №116091407333
Рецензии