Все напрасно, зови — не зови,
Осень тучу на плечи кладет,
И тропинкой ночной Бо Цзюй-И
Не придет.
Что твой зов — сквозь молчанье лесов
И журчанье веков?
Сквозь асбестовый сказ мудрецов
И неистовый пляс дураков?
Не придет — чья тропа далека,
Чья толпа — облака,
Синих звезд не расширит зрачки,
Не протянет руки.
— Вдоль по прошлому-реке
Плыла лодка в Никуда,
На волне и на песке
Не осталось ни следа…
Не придет… Но надежда одна:
Что огни ты не гасишь свои,
Сквозь бамбуковый занавес сна
Зорко смотришь — и ждешь Бо Цзюй-И…
Из цикла Шелковая ширма - 2
© Copyright: Дмитрий Щедровицкий, 2016
Свидетельство о публикации №116091406552
Свидетельство о публикации №116091406552
Рецензии
Д.Щ.
Сквозь бамбуковый занавес сна
Проступает Творца тишина.
Это тело - страдает, болит,
То молчит, то ворчит, то кричит.
А душа - никуда не уйдёт,
Потому что с Всевышним поёт.
Спасибо! С уважением Игорь Качалов
Качалов Игорь 04.03.2017 15:28 • Заявить о нарушении
Сквозь бамбуковый занавес сна
Проступает Творца тишина.
Это тело - страдает, болит,
То молчит, то ворчит, то кричит.
А душа - никуда не уйдёт,
Потому что с Всевышним поёт.
Спасибо! С уважением Игорь Качалов
Качалов Игорь 04.03.2017 15:28 • Заявить о нарушении