вместо исповеди

*

ох беда со мной, голова дурная, буйная; я как пьяный Есенин, и как он ищу в бутылке веселье, пока мои ровесники создают семьи - я думаю "а ничего вечерок осенний", и покупаю себе шампанское - отпраздновать день, в котором выжила; ты, говорят мне люди, совсем бесстыжая - любовь размениваешь, мужчин меняешь, и стихи твои - ху*ита мещанская, для девочек от 13, ни о чем и постная, ваниль такая, что аж до рвоты; я за вас выпиваю! я честно, выпью, когда дойду до тоста за идиотов. мои мужчины - это мое хранилище данных о том секретном, о чем вы рыдаете вечерами, полуодетые курите по две сразу, звоните в ночи, тишину препарируя хриплым меццо; о том временной срезе, которые люди называют "любовь" и вешают под замок, потому что ведь ясно, - кто в это влезет, тому пиз*ец; а я в это лезу, пиз*ец мой друг, мы с ним оба на феназепаме; я в любовь верю слепо, потому хожу по кругу годами, иногда просыпаясь в яме; выплюну ком земли изо рта, разрисованного помадой красной, и подумаю - ну все ясно, очередная любовь сорвалась, ничего удивительного, эй, наверху кто есть? скиньте лестницу, а то я снова попала в... передрягу; мать вашу, очень подходит здесь "передряга" - да по мне снова проехал трактор веселым зигзагом, протащил по земле зА голову, смолотил меня в фарш, чтобы я вам писала дальше, выдавая, какие там? - ванильные рифмы и строчечки о "страдашках". так вы думаете, так у меня всё? встала, руки вправила, голову (хотя зачем она дуре), и пошла про любовь вам строчить, чтобы вам было "близко"? я давно уже проиграла - меня несёт, устала считать бури, в которые я попала, хорошо, что всегда есть виски; хорошо, что всегда есть палуба, на которой очередной космической морячок, с глазами мутными-пьяными, но, сука, такими искренними, скажет мне - эй, надевай панаму, тут солнце весь день печет, у меня есть виски - ты будешь виски? конечно глупенький, наливай еще; мы с тобой создадим историю, каких у меня уже были сотни, сбилась со счета; а потом неслучайный шторм случайно нас с тобою проглотит, и я забуду тебя, и буду мечтать о пилоте, о крышах, которые крошечные с высоты полёта, о том, как океан там, далеко, плещет, а я в небе, мой пилот спит, но мы не падаем, мы лавируем, скоро или посадка, или - "бамс!!..."

слышите? я всегда буду делать две вещи - пить, и мечтать о вот этой вот "навсегдалюбви" - и даже через тысячу строк не сдамся.