Простите, не со зла...

Простите господа, товарищи, друзья,
что где- то между строк в недавнем прошлом
поэтов от сохи, в числе которых я,
мечтая занесло на круге сошном.

Что где-то, в полноги взбираясь на Парнас,
не видим на краю шизофрении,
как сутью напоказ несёт филИя нас
в объятиях болезненной манИи.

Презумпция ума, не зная дури счёт,
намеренно под тяжестью короны
в утопии нашла тщеславию почёт,
рифмуя сны и синхрофазотроны.

Порой на виражах извилистой коры,
что в черепе не может уместиться,
богатством словаря глядят из конуры
обличия, портреты, рожи, лица.

Умением слагать в масштабе языка,
суммируя платформу и фактуру,
фривольно поднялась способная рука
с пургой внести СЕБЯ в литературу.

Вы скажете, полёт не ведает границ
в любой и полюбовной ипостаси.
Бывало наблюдал… – в безумии глазниц
на фоне абстиненций дяди Васи.

Простите, не со зла, копилками звеня,
написаны заносчивые строки.
Вечерний монолог касался... лишь меня,
внимая своевременно уроки.