Утро сквозь окна к ней

Медно-златое сито из струн её прядей
Решетом сквозь лучи восхваленного солнца.
Ради мира с собой, не познания ради
Она песни поет в стародавних оконцах.

Она помнит про цвет благородного утра...
Нечто чёрное, доброе, вроде узоров.
И глухие, как лес, первозданные будто,
Сны как явь предстают её бодрому взору.

Присно верная магии мира малютка ткёт ей песни из златых волос и прибоя.
И поёт солнце, ей уделяя минуту,
Чтоб она вопрошать и не думала: "Кто я?"


Рецензии