Было время, когда деревья,
когда стоял,
когда юбки были длиннее,
ужей Урал.
Было, то есть, что если Север,
то мох – как мог,
и Чапай выступал на берег,
что ихний бог.
А потом наступило время –
не то в говно,
а не то на свое же темя, -
но все одно.
В головах помирали мыши,
а в сказках – моль.
Артур Грэй с бодуна услышал:
глуши Рассоль.
Эти игры – наверняка,
эти камни – плюх! -
и пятнадцать лет ни стиха
без навозных мух.
Что под парусом сечь моря,
что сушить пешком.
И пускай эта жизнь не зря,
все равно – с душком.
Все равно обмелеет сын,
разольется мать;
и копейка сменяет дрын
на потребность врать.
(Как смеялись, идучи люди
на абордаж,
впереди ничего не будет,
зато Крым – наш.)
Разве только снести толчок
и построить флот,
обернуть кадык кумачом
и глазеть за борт.
Поделить паруса на ноль
бородой в петле
и избавить свою Ассоль
от проклятой рэ.
Алая борода
© Copyright: Тимур Прохожий, 2016
Свидетельство о публикации №116091400153
Свидетельство о публикации №116091400153
Рецензии