Квадрат, рисует рассвет, на шторах,
сливая его, с оконных рам, на пол,
и где-то, в трубе, пробудился шорох,
да дождь по крыше, чуть слышно, капал.
А выше, тучи нахмурив брови,
плечом толкают верхушки сосен,
и с веток капли, как капли крови,
да ствол скрипит, что прощения просит.
Пропало лето, за горизонтом,
не попрощавшись, не извинившись,
оставив нас, погрустить под зонтом,
и думать, кто-же на свете лишний.
Готовить нужно, сердца к метелям,
к ночам холодным и блёклым зорям,
к ветрам, что фуги, под утро пели,
к снегам, летевшим с Белого моря.
Но у природы свои законы,
а судьбы наши — в стогу травинки,
и бьём от страха, об пол, поклоны,
да всё стираем со щёк, слезинки.
Вновь через горы, недель холодных,
к вершинам дальним, из льда и света,
там, где-то ждут нас, ветра свободы,
хранящие запахи, мая и лета.
13.09.2016 Е. Борн.
Поздний рассвет
© Copyright: Женя Борн, 2016
Свидетельство о публикации №116091401293
Свидетельство о публикации №116091401293
Рецензии