Вздыхая про себя, что не Есенин,
А рядовой, непризнанный поэт,
Я собирал цветы в лесу весеннем,
Насобирал порядочный букет.
А на поляне тешились другие:
Роняя и позоря женский пол,
Прокуренные, пьяные, нагие
Девчонки танцевали рок-н-ролл.
О том, что все мы дурни и балбесы,
Они кричали в пять горластых ртов,
Но испарились вмиг, когда из леса
Я показался с кипою цветов.
Куда ж они? Цветы мои не веник,
И я не циник, нет, наоборот,
Кто красоту их, женскую, оценит,
Когда не я, районный стихоплёт?
Они умчались быстро, словно лани,
Им никого теперь не удивить,
А я стоял и думал на поляне:
«Кому бы эту радость подарить?»
Букет
© Copyright: Иван Стремяков, 2016
Свидетельство о публикации №116091307958
Свидетельство о публикации №116091307958
Рецензии