Сполна подвозит времечко патроны
не знающему страха «калашу».
И пустомели, чтобы сесть на троны,
всё вешают нам на уши лапшу.
А мы им верим – ведь хотим поверить,
обманутые донельзя уже,
наивные без меры (не измерить
всех рисков на опасном вираже
житья в чаду мятущегося века,
который, видно, выпал на беду…).
– Кто боль уймёт простого человека? –
Он тащит дни у ветра на виду
по судьбоносной для него дороге
(в тупик свернёшь – и вряд ли кто спасёт).
А там глядишь – и старость на пороге.
Чертовка ночь не звёзды там пасёт –
пеструшку-темень, стельную корову,
что не мычит как все земные ("Му-у-у!..").
Да, – не уйти по живу по здорову:
жизнь – краткий миг, ни сердцу, ни уму…
P.S. К чему свелись донбасские «разборки»,
где мрут невежи с «лёгких» рук невежд?
Застигли вдруг и гоблины, и орки
врасплох нас, хоть и не смыкали вежд…
Врасплох
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2016
Свидетельство о публикации №116091306892
Свидетельство о публикации №116091306892
Рецензии