Письмо больного раком или исповедь мертвеца

Осталось жить ,мне где-то месяц,
Я так устал , в дорогах сбился,
Возможно ,шёл я мимо лестниц,
Где я б поднялся ,не спустился.

Я так устал,привычка-боли.
Не тяжело ,все проще спать,
Ушёл театр ,нету роли,
Молюсь ,чтоб завтра как-то встать.

Глаза открыты,вот он мир,
Я не ценил,не слышал песен.
Эх загуляем ,где мой пир?
Я не ценил ,сейчас - невесел.

Суета забрала миг ,
Я улыбался как-то вяло,
 В юности ,запомнив лик,
Думал хватит ,сейчас  -мало..
Соловьи бывало трели,
Запевали у окна ,
А что хотел ,один в постели,
Один в метели ,где семья,

Чтобы вспомнить?Ничего..
Работа ,дом ,бокал вина,
Не понимал я одного,
Что жизнь и радостью полна.

Нет обиды, так,пустое
Все ненужное ,пустяк
Где и запахи весною,
Я богатый,но бедняк.

Запах моря ,известят ,
Всех же близких ,где покой,
Но лохом не окрестят,
На небе был самим собой.

Я спешил ,к чему же  спешка?
Вот последнее письмо,
О том ,что я всего лишь пешка,
Кто пил вечернее вино.

Знайте ,молодость однажды ,
Заберёт ужасный рак,
Не дай Бог,конечно,каждый,
Не цени ты жизнь за так.

Не лети,успеешь ты,
Смотри небо ,облака,
Реализуй свои мечты ,
Я не успел  ,ну все ,пока .