Грузинский сон

Меня слегка уносят мысли,
когда тебя рукой люблю.
Злой кофеин разносит быстро
гормоны трезвости. Я сплю.

Я, наконец, бывавшая без сна,
спокойно отпустила ритм,
дыханье
и ручную дрожь. Не нож,
но что-то тёплое в руке - ты.

Мы оставлены на стенах перманентностью маркера,
60 рублей в киоск 'Печать' за вечность,
за вечность нашей жизни и
почерка, корявого как сущность.

Забвение сна под гул планеты,
под голос-ультразвук звезды.
 Я, вспоминая Евтушенко,
шепчу тебе:"любимая, спи!"
мы завтра проснемся
и будем готовить мацони,
и вместо подвала забьём антресоль.
К чему нам ветра и осеннее горе?
"Мацони! Мацони!" - кричат мальчуганы,
грузинские дворики - брызги ограды.


В Тбилиси мы будем беззаботным садом,
 балкончик наш будет цвети круглый год,
ты будешь дышать терпкой полынью
моих вечно живущих роз.
Бон Акву заменит стеклянный боржоми.
Ты скажешь: когда же на свет малыши?
 И мы нарисуем-споём черноглазых (в меня),
сладко-смуглых как ты,
 по-детски пахнущих
и таких маленьких.

 Наш дом будет нежно-пастельных тонов,
коты по весне замурчат по-грузински.
 Ты будешь мне петь по-арбенински слон.
И ветер тогда нам уже не приснится.


11/09/16