Мне на облако взойти слабо,
А тем более — узреть Ли Бо.
Вот он замер меж ветвей черешни —
Белоснежный, праздный и неспешный.
Вот кивает, в прошлое маня,
Вот он чашу поднял за меня…
Но исчезло тело, нет и тени:
Это ветер. Ветер и цветенье.
Да, простите. Никого здесь нет.
Это — только воздух. Только свет.
Это сад, от пятен снов рябой.
Сколько сотен лет, как нет Ли Бо.
Ни лица, ни звука, ни примет…
И стоит Ли Бо, в Ничто одет.
Из цикла Шелковая ширма - 1
© Copyright: Дмитрий Щедровицкий, 2016
Свидетельство о публикации №116091310222
Свидетельство о публикации №116091310222
Рецензии