Отведи меня, отряди от того, кто живет в груди, кто мне в душу всегда глядит при случайной встрече, даже если мы не вдвоём. Как бы там ни было, день остаётся днём, и приходит вечер, заполняя дверной проём.
Согреваясь, ворчат поленья. Боль садится мне на колени. Заползает мне в рукава, создавая под сердцем пропасть, заполняя любую полость, замораживая слова. Я дрожу, боль снижает скорость. Стрелка падает до нуля. И тепло отдаёт земля, пахнет дёрном, полынью, мятой. Ветер шепчет:"Куда, куда ты...?"
Небо плавится от огня и снимает с нас всё, до цедры.
Боль становится слишком щедрой, слишком теплой, как западня. Обещая любого явить бессмертным.
Но, пожалуйста, не меня.
12.09.2016
***
© Copyright: Елена Сигалёва, 2016
Свидетельство о публикации №116091205959
Свидетельство о публикации №116091205959
Рецензии