Повесть в стихах

Какой ценой приходит вдохновенье?
Да и зачем поэты существуют?
Два этих, да и более, вопросов
Нахально не давали мне покоя,
Как не давали сна и вкусной пищи
Ночные похождения мои.

Не так давно я был обычным парнем,
Веселым, даже может беззаботным,
Таскался всюду по различным барам
И грязненьким шершавым кабакам.
Тогда я не задумывался сильно
О жизни нашей маленькой планеты,
Которая несется слишком быстро
В пространстве мироздания всего.
Вот так и я, то пьяненький, то трезвый,
носился по ночному Княжпогосту,
Расхваливая щедро и коварно
Изгибы повстречавшихся мне дам.
И мне казалось это смыслом жизни,
И думалось: совсем не канонично
(лишь только может, как-то прозаично)
С таким настроем часто прибывать.
Но что судьбой начертано случится,
То станет непременно и нещадно:
В один холодный темный зимний вечер
Мне стало вдруг в душЕ не по себе.
Такое неизведанное чувство, как ветер,
Только черный и липучий…
И словно я обязан что-то сделать,
Но только что: пока не мог понять.
И это мне добавило мучений
В мою простую жизнь, как у холопа.
Как будто резко сняли занавеску
Перед глазами в горнице моей.
А тут еще случайно я женился,
И ветер, без того ужасно страшный,
Как женщина с коварною усмешкой,
Четыре года выл в моей душе.
Я много позже сбросил эти цепи,
Намного позже, чем тогда хотелось,
И вот теперь я точно понимаю:
Раз в жизни мы бываем все слепы.
«Но что теперь?» – спросил я, сидя в кресле,
Спросил и обреченно улыбнулся -
Далекая и страшная догадка
Кралась ко мне достаточно давно.
Она ждала меня все эти годы,
Что я слонялся, вроде и без дела,
Но вот теперь в огромном мягком кресле
Начнется мой нелегкий долгий путь.
Я обзавелся ручкой и блокнотом,
И стал смотреть на вещи по-иному:
Выкладывать все это на бумагу,
Но людям лишь показывать не стал.
И в этом проявилось малодушье,
(я позже буду с ним всегда бороться)
Мне было страшно что-нибудь не верно,
Как всем бы показалось, изъяснить.
Но я хотел духовно расширяться,
И по сему нашел благие силы
В себе, чтобы открыться щедро миру,
И людям, пребывающим в миру.
И я сказал писателю за кофе:
«Мне напечатать нужно срочно книгу»
На что ответил он: «Не верно мыслишь»,
Поправив на носу свои очки.
От этого мне стало интересней,
Хотя страшнее стало только больше,
Но это тоже значит интересней,
В тот вечер я пришел домой другим.
Пол ночи я провел в тугих раздумьях,
И прикоснулся к сказочной жар-птице,
Вот только птица сразу улетела,
А мне теперь ее всю жизнь искать.
Как я сказал: судьбу не выбирают.
Не выбирают в жизни соль и сахар.
Вот так случайно, как и поженился,
Я для себя решил поэтом стать.
Но что поэт?! Это не тот, кто ночью,
Усердно нависает над столом.
Намного больше чести оказалось,
Когда я понял призрачную суть.
В литературе слабенький характер
Не сможет выжить просто по себе.
Придется бить с оттяжкой сильной рифмой,
Но ради рифмы тоже бить не стоит.
И я писал, писал, как только можно,
Как только можно точно и правдиво.
И выступал, хотя бывало страшно,
Но этот страх по сути – скоморох.
У жизни есть на много больше страхов,
И просто раньше я всего не видел.
Поэзия сыграла злую шутку,
А я попался в щупальца ее.
Теперь я вижу свет промозглой ночью,
Мне слышно, как деревья умирают,
Я словно длинный провод оголенный
Качаюсь на покинутой Земле.
Меня уже давно достали люди
Своей непринужденной обстановкой,
Механикой однообразных действий
В подъезде дома, где живу и я.
«Но что же люди? Ведь не все такие» -
Писатель вновь допил свой черный кофе,
Теперь уже в элитном ресторане,
А я сидел с лепешками и пивом.
И мне тогда почувствовался привкус
Того немого само-изреченья,
И было чувство, что я у порога
Какого-то открытия внутри.
Поэзия – ходить по тонкой грани.
И даже можно самозастрелиться,
Как Маяковский, или как Есенин.
Но только мне такое не дано.