Палач

О средневековом серийном убийце


Парит над небом херувим,
Оплакивая кровью...
Погибших от безумья тех,
Чей разум съеден тьмою.

Шальных,беспутных и больных,
Душою, но не телом.
Им места среди люда нет,
Как черному на белом.


Внимать,прощать,скучать,
страдать,
Все для него чужое...
Дарить,любить,и дорожить.
Как в омут с головою.

И не понять теперь ему,
Что в чувствах жертвы было.
И человека, сердце в нем,
На век похоронило.

Семнадцать сотен лет прошло,
От Рождества Христова.
Зима.Ноябрь на дворе.
И в переулке двое.

Он так спешил её любить,
Признаньем любовь сеять,
Сомненья в отношеньях их,
Поступками рассеять.

Но зла старушечка судьба,
Лишила счастья деву,
Ей никогда уж не познать,
Объятий неумелых.

Блеснула сталь,упала шаль,
И больше нет счастливых.
И в переулке вдалеке,
Тень покидала милых.

Идут года,бежит слеза,
В зловещую ту зиму,
Злодей отправил к праотцам
Полсотни пилигримов.

За что? И как? И для чего?
Лишь Богу это ясно.
Но мудрость древняя гласит,
И видно не напрасно.

Что кровь из глаз,увидев раз,
Палач не будет сытый.
И мой рассказ,друзья для вас,
Пусть будет не забытый...