Стена

Стена - на то и камень. Душой напрасно биться.
Крепка с железом там внутри.
Журавлик из бумаги... Да разве это птица?
Был шорох от удара. А, что же фонари?
Нагнулись... Посмотреть? Я знаю, это строки
стихов и откровений, озвученных харизм.
Но, кто там у стены, одетый в белый кокон,
тиару из стеклянных призм?
Он - чёрный вождь живых бетонных стен,
а стены - с глазами человеков.
Там нет ушей. Есть чашечки колен.
Их смазывает лекарь
для стойки полусидя, готовыми к прыжкам,
не думая. Ведь это будет лишним.
Там учат стены лаю и отрыжке
и бегу по периметрам - флажкам.
Ограда одинаковых и страшных полчищ,
где лбы - всё тот же камень с гвоздями бровных дуг.
Шевелится... Да это - оскалы волчьи -
порочный карусельный круг.
Мне пробы не поставить на стене.
Шеренги одинаковых не слышат.
Печаль я по ночам свою топил в вине
и ждал знамений свыше.
Спиною ощущаю расстрельный злобный взгляд
Наверно, за стеной давно я взвешен...
Но я пишу стихи на крыльях журавля,
чтоб пробивать им бреши.