Человек без лица

Пусто, пусто в этой злачной квартире,
Где стихи без гитары нависают с картины.
Пусто там, где человек без лица
Молча  смотрит в окно в ожидание конца.

Ночь, пролетая за стеклами окон,
Смотрит каждый узор напечатанных дней.
И неловкое Солнце гадает на кофе:
"Что случится же завтра с судьбою твоей?"

Может громкие залы, слепые концерты,
Может сильный упор пистолета в висок.
А быть может сегодня мы отсюда уедем
В легкий бриз океана и ветров холодок.

И полночи не спится в ожидании чуда.
И полдня прогорают как вчерашний фитиль.
А чужая любовь снова предала друга
И ничто не поможет, кроме пьяных ****ин.

Даже полные залы, даже уйма концертов
Не заполнят дыру в этой ржавой башке.
Ни потоки идей, ни чужих вдохновений,
Не заполнят рассвет в красно-алом огне.

Пусто, пусто в этой злачной квартире,
Где стихи и гитары заебали с картиной.
Пусто там, где человек без лица
Молча прыгнул в окно, не дождавшись конца.