Мне нестерпимо. Не стереть бы строк,
угаданных, пока я шел домой
из леса, как всегда который не расцвел -
но только хворостом играл с моей ногой -
хрустел и оставался в памяти на том.
Он постарел - мы вместе с ним росли.
И я, бывало, по ночам влезал
на самый горделивый его ствол.
Без робости стремился угадать -
которая из этих всех звезда,
что в прошлом поравнялась с головой волхва?
Но видел лишь листву тех крон,
что не цветут теперь.
Хотя забыто многое с тех пор,
моря глотают нефть, а мы - лимонный чай -
и в этом есть тенденция к тому,
что бы рукой нащупать рукоять меча.
Но получается нащупать лишь бедро
жены, рычаг коробки передач или еще,
куда ни шло, гитарный гриф. Увы,
мой бедный инструмент, нам не дано
сыграть мелодий тех, которые в тиши
Фессальской ночи сын Пелопоннеса
Леонид напел, скрывая страх и боль,
зажав в кисти эфес и вторя голосам своих солдат.
Мне нестерпимо. Не стереть бы строк...
© Copyright: Станислав Диденко, 2016
Свидетельство о публикации №116091105513
Свидетельство о публикации №116091105513
Рецензии