Они, как у арестантов пуговицы
споротые,
Вечные наши за бутылкой о Родине
споры,
И уже на зимнем блочном рассвете,
Улетающие обрывками терминов
в бессмертие.
А теперь, когда скосила наших
фразибулова плеть,
Я одна, что ли, на поверхности почвы
с мечтою уцелеть.
Тогда мы толпу глаголом жгли, будили,
Да сами в бездонную яму угодили,
Имени Солженицына, может, Мандельштама-
та яма.
Крадусь, как полёвка под снегом
мизЕрная мышь,
На запах тепла и хлеба невольно
дорогу свою устремишь...
11.9.16.
Дорога
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2016
Свидетельство о публикации №116091105183
Свидетельство о публикации №116091105183
Рецензии
