Может с каждым такое бывает?

Я пишу, не владея искусством.
Предо мной нет и книги чужой.
Знаменитых стихов, а лишь чувства,
Что сроднятся с моею душой.

Есть Огонь! Жар души! Есть и Пламень!
Словно лава клокочет в груди,
Что растопит лёд, снег, даже камень.
Не страшны ей морозы, дожди.

Знаю, кто-то сейчас рассмеётся.
Скажет всё то - пустые слова.
Нет души, нет стихии в колодцах.
Есть лишь жизни простой жернова.

Я пишу, как могу, как умею.
Всё, как вижу и как оно есть.
Но, поэтом назваться - не смею,
Потому как, они уже есть.

Может я лишь всего отголосок? -
Той эпохи, в которой живу.
Мир об этом меня нет – не просит.
Я скорей сумасшедшей слыву.

Для друзей я - застрявшая в детстве.
Для знакомых - в психушке больной.
И лишь здесь я могу опереться
И уйти в океан с головой.

Где бушуют ветра -  дикой страсти.
Шторм, гроза, камнепады горой.
Где Огонь! - там и я в его власти,
Будто птица беснуюсь порой.

Но, наверное, этого мало.
А что надо? - не знаю сама.
Если б это я где-то узнала…
Не сходила бы больше с ума…

Ни хвалы мне не надо, признаний,
Восхищенно открытого рта.
Я устала от грёз и стенаний…
Напишу, а потом пустота…

Давит, словно к земле прижимает,
Рушит веру в творения свои.
Может с каждым такое бывает?
Может то - недостаток Любви?

Стать хотелось бы огненной птицей.
Обрести два могучих крыла.
И умчаться, стрелой, колесницей
В небеса, где б покой обрела.