В слове тоскующем, в звуке творящем,
Вызванном трепетом нервных концов,
Ночь вызывает стихи в настоящем
Времени правды под стоны лжецов.
Холодно ныне в пустующих скверах,
Бродят, как маги, поэты в душе,
Кутаясь зябко в плащи и без меры
Терпкие вина глотая в туше.
Что же им надо. Раскаты глухие,
Тяжкие громы в фигурных столбах,
В осени мрачной слёзы людские,
Слушая музыку в чёрных гробах?
Время сгорает без меры, охрипнув.
Сердится пёс над ручьями паря.
В доме тепло. На окошке прилипнув,
Держатся листья желтей янтаря.
С. Шелковому
© Copyright: Сергей Торопкин 1, 2016
Свидетельство о публикации №116091101570
Свидетельство о публикации №116091101570
Рецензии