В слове тоскующем, в звуках творящих,
Вызванных трепетом нервных концов,
Ночь порождает стихи настоящие,
Радость за правду и плач за лжецов.
Холодно ныне в пустующих скверах,
Бродят, как тени, поэты в душе,
Кутаясь зябко в плащи и без меры
Терпкие вина, смакуя в туше.
Что же им надо. Раскаты глухие,
Тяжкие громы в фигурных столбах?
Осени мрачной слуги нагие
Слушают музыку в чёрных гробах.
Время простыло. Без меры охрипнув,
Сердится пёс над ручьями паря.
В доме тепло, но к окошку прилипнув,
Держатся листья желтей янтаря.
С. Шелковому
© Copyright: Сергей Торопкин 1, 2016
Свидетельство о публикации №116091101484
Свидетельство о публикации №116091101484
Рецензии