Забывал с тобой про всё на свете,
Про себя, про близких, про заботы...
Ты как свет...который только светит,
Но не греет... Пятницы, субботы
Проносились пулями стальными,
Наполняя жизнь тяжёлым свистом...
И сражённый, рядом с остальными,
Падал ниц посмертным медалистом.
Улыбалась, деланно зевала,
Радость ли выказывала, скуку,
Куталась в меня, как в одеяло,
Оставаясь стервою и сукой.
А потом однажды исчезала...
И стихи - следы больных отметин,
Как перроны маленьких вокзалов,
Умоляли, чтоб однажды встретил
Я тебя на станции забытой,
Где вокруг на сотни километров
Помешать никто не сможет сбыться
Этой встрече... Волосы под ветром
Развеваясь, лягут мне на руку:
- Жаль, что лишь сейчас добралась только...
- Ты ведь сам любил во мне ту суку -
Собирай теперь её осколки.
И ломала стерву на осколки
© Copyright: Михаил Никольский, 2016
Свидетельство о публикации №116091101208
Свидетельство о публикации №116091101208
Рецензии