Прости родная,
больше не приду,
не принесу живительной,
той влаги.
Бессмысленно,
как краны без воды,
здесь люди умерли.
Порассекало лбы.
Округ меня воронки,
как овраги.
Горит автобус.
Нет, не на бумаге,
здесь Ад колотит новые гробы,
а наяву,
из Градов видно твари,
все те,
которых нужно на столбы...
Бабахнули.
И не зватает сил.
Не думалось,
что в небеса,
с дороги.
Осколков остывает страшный пыл,
и кто-то ветошью
укутывает ноги.
Прости родная
© Copyright: Дотнара Каримова, 2016
Свидетельство о публикации №116091009792
Свидетельство о публикации №116091009792
Рецензии