Сойдёшь с ума и не заметишь,
Забьёшься в угол, скорбный ком,
А век спустя отыщут ветошь
И звук, что искони знаком.
Всплеснут руками, и — повинны! —
Окинут взглядом сор округ;
Но извлекут из горловины
Равнин убитых вечный звук.
Не все, — неслышащих прогонишь:
Безумье — избранных удел.
Так ты, заброшенный в Воронеж,
На дрожжах речи большевел.
Так флейты греческой соцветья
И комья чернозёмных га
Сплетают лепетом столетья
Больной вселенной берега.
_________________
15. — 17. I. 2016.
На 125-летие Осипа Мандельштама
© Copyright: Ростислав Ярцев, 2016
Свидетельство о публикации №116091009699
Свидетельство о публикации №116091009699
Рецензии