***

Поброжу по страхов закоулкам.
В память иглами впивается боль..
Оправданья нет таким прогулкам,
Как на рану насыпаешь соль.
Впереди ещё всего так много,
Позади - шатанья, бред и пустота.
Захлебнусь в метаниях живого
Красного, опавшего листа...
1.11.07


Рецензии