Разговор с поэтом

Не знают они, что мы знаем.
И чувствуем. Им не дано,
Подрезав крыло себе разом,
Спуститься на самое дно.

Белый
          ест пармезан с Пармы,
Черный –
         чистит казарму.
Светлый
          летит бизнес-классом,
Темный –
          разбитою трассой.

Владимир, сын тоже Володи,
Сказал бы про нынешни дни:
– Я думал, уж нет благородья,
В России давно все равны.

– Увы, мой поэт революшн –
Да, были романтики дни;
Но «Блек энд уайт» уж не нужен,
Забыты твои все огни,

Что ярко блистали в моментах,
Которые вынес ты в свет.
А негры уже в президентах, 
Но черные – негров уж нет.

Черный
          ест трюфель белый,
Белый –
          TV децибелы.
Кто-то 
          живет как в Ривьере,
Другим же –
           рублем в полной мере.

Наверно, достойно стенаний,
С чем я познакомлю тебя:
Богатства Руси без страданий
Забрала, других не любя

Та группа – ну сто, или даже,
Чуть больше. А люди? А люди увы – 
И знать не хотят о пропаже,
Хоть живы, но будто мертвы.

И кто же всеобщую порчу
Навел на великий народ?
Напрасно я здесь что-то корчу,
Далече еще тот восход.

Забыть бы святую покорность,
Скосить бы полынь да бурьян,
Да вспомнить народную гордость –   
Ну где же ты, Род всех славян?

А, может, пословица верно
Характер наш русский дает? 
Что мол, запрягаем мы скверно,
А ездим – другой оборот.



Род – древний славянский Бог