One, step

 Ска­жи мне, мой друг, сколь­ко лет ты счи­та­ешь сту­пени сво­их ша­гов, как дол­го стра­шишь­ся мас­сивных две­рей и зак­ры­тых на ключ зам­ков? Мол­чишь и бо­ишь­ся на ве­тер бро­сать сло­ва, но, ес­ли по-чес­тно­му, ес­ли по-чес­тно­му, зна­ешь, что это зря. В ла­донях тво­их пе­рек­рёс­тки, спле­тения со­тен пус­тых до­рог, а в жиз­ни — не­лепость, оби­ды, тер­занья от «мог бы» и до «не смог». Ты раз­ве ког­да-то ко­го-ни­будь хоть лю­бил? В те­бе, не­уве­рен­ном в ми­ре, по­хоже, сов­сем не уве­рен мир. Всё топ­чешь кру­ги, на­бивая мо­золи на ступ­нях и паль­цах ног, и бь­ёшь­ся о граб­ли, бо­ясь ос­ту­пить­ся с гни­ющих сво­их до­сок. Твои флю­гера все по­казы­ва­ют од­но: бро­сать яко­ря в бес­по­лез­ное прош­лое и ухо­дить на дно. Ты тя­нешь свои по­раженья ре­бён­ком в пы­ла­ющих кан­да­лах, а нуж­но все­го-то ре­шить­ся и сде­лать ма­люсень­кий пер­вый шаг; и ка­мень рас­путья по­кажет те­бе пу­ти: да­вай, под­ни­май яко­ря и от­ча­ливай. Прос­то вста­вай. Иди.

      И ес­ли прос­нешь­ся, и ес­ли ре­шишь­ся на шаг, на один лишь шаг, прет­кнёшь­ся о ка­мень и бу­дешь дер­жать­ся на тер­ни­ях и ши­пах, и го­лос твой бу­дет над­ломлен, обид­чив, пуст. Сов­ри, что сов­сем ни­чего не бо­ишь­ся, но ты го­воришь:

— Бо­юсь.

      До кро­ви, до бо­ли, до выц­ветших пря­дей, до вы­горев­ших во­лос ви­нить свою си­лу как глав­ную сла­бость в при­чинах со­лёных слёз, ут­кнуть­ся в ко­люч­ки и чувс­тво­вать толь­ко страх, за­тёк­шие паль­цы, кро­вящие сса­дины, су­доро­ги в но­гах. Ты пах­нешь зем­лёй, пус­то­той и оби­дой, ты ко­лешь­ся как стек­ло, раз­би­тые гу­бы и с прив­ку­сом кро­ви по­беда в иг­ре в «сла­бо». Крик птиц, про­бира­ющий ве­тер, про­пав­ший день, се­год­ня ты сам для се­бя стал при­целом и сам для се­бя ми­шень. Ре­шил­ся, а зна­чит, за шаг, за на­деж­ду при­дёт­ся нес­ти от­вет, дер­жись, не сда­вай­ся, встре­чай со сле­зами, встре­чай вмес­те с болью свет. Твои кан­де­ляб­ры за­тух­ли ещё вче­ра, но их ра­зож­жёт неп­ре­мен­но вос­став­ший с па­лящим вос­хо­дом Ра.

      Рас­свет­ное сол­нце вче­раш­ние ра­ны встре­ча­ет сво­им теп­лом, в те­бе рас­цве­та­ет, сту­чит­ся и бь­ёт­ся под сер­дцем так тя­жело; и, ка­жет­ся, мир рас­па­да­ет­ся на раз-два. Ты ве­ришь в своё нас­то­ящее, в чу­до и счастье без вол­шебс­тва.

      Пусть в ми­ре бы­ва­ют и ра­дость, и го­ре, и жа­лость, и бе­ды, и… Те­бе слиш­ком час­то при­дёт­ся ре­шать­ся и стро­ить свои пу­ти: глав­ней­ших ша­гов ещё ты­сяча пред­сто­ит. Мой друг, ты же силь­ный, ло­ви своё счастье, и вряд ли оно сбе­жит.