Рот
Обмишурилось лето, ушло.
Не засахарило сентябрь.
Утекло к туркменам тепло,
К туркам греть янычар.
Представителем желтый яр,
По пластунски ползет на Урал.
Город праздником божьим в дар,
Первым лицам поёт хорал.
Мне никто не дарит цветов,
Отзвеневшего лета букет.
На сиреневый вечер засов-
Тучек мрачных несет буклет.
Ряд обиженных мною растёт...
Ряд обиженных властью молчит...
Искривлённый обидою рот,
Словно пасть отверзнут в ночи......
© Copyright: Ирина Уральская Димитренко, 2016
Свидетельство о публикации №116091007538
Свидетельство о публикации №116091007538
Рецензии