Твоё имя

Ра­зог­на­лась в но­чи слов­но бе­шеный зверь
И уже не ос­тыть, да не на­до те­перь.
Сло­во "жизнь" уже ста­ло си­нони­мом "цепь"
И ос­та­лось меч­ты в ста­рой цер­кви от­петь.

До­бивать­ся пох­вал ра­зучи­лась дав­но,
В ду­шу сы­пет­ся шквал впе­ремеш­ку с ог­нём.
Я не знаю, что дер­жит ме­ня на пу­ти,
Твоё имя или при­выч­ка ид­ти?

А про­тяну­тых рук ког­ти рвут до кос­ти,
В про­пасть прыг­нуть и, вдруг, крыль­ев тя­жесть ви­сит.
Сло­во "зав­тра" дав­но ста­ло сло­вом "не быть"
И уже не доб­ро, не пы­та­юсь им слыть.

Мо­жет где-то сбы­ва­ют­ся чуд­ные сны,
Кто-то - да, но не мы здесь свет­лы и бе­лы,
Кто-то здесь ещё го­нит­ся за се­реб­ром.
Бо­ги, мы ж мо­лоды, но уже за бор­том!

Нам ведь на­до сме­ять­ся, не­лепость тво­рить,
Но для нас это мас­ка и нам с нею жить.
Твоё имя как от­блеск, там, в глу­бине,
Зас­тавляю ид­ти, а са­ма же на дне.

Всё смеш­но это, пра­во, уже не да­но,
И счи­та­ем, что глу­по нам жить как в ки­но.
Доб­ро­воль­но я про­тив смеш­ной су­еты.
Мо­жет быть пос­та­ре­ем и ста­нем юны?

Мо­жет быть и за­буду как зва­ли ме­ня.
Но за­буду ль я имя, шеп­ча у ог­ня?
Во­рож­ба? Нет, лишь глу­пость в ру­ках и в сло­вах
Огонь жжет­ся как имя твоё на гу­бах.