Осень Мандельштам
Избито, правда – да?
Увы, семантика, б…ь, к небу не пускает.
Но… как иначе – раз как пули у виска я
Лишь свистом слышу все мои года?
И воешь волком, бродишь, аки тать
И ищешь только повод для дуэли
Что пули?
Раз свистят – то мимо цели
Что мне года? Что толку их считать?
Да где же вы, Мартышка и Дантес?!
Пора,
пора уж и меня призвать к барьеру
Что – слишком рядовой для офицера?
Пусть.
Всё равно в душе поэт я – вот те крест
Ах?!
Уголовный кодекс против? Что ж…
Но есть ведь честь? –
Коль ты мужчина, значит, воин
Пусть…, пусть дуэли я и не достоин
Но выбор всё ж мне
только пуля или нож
Достойное оружье револьвер
Честнее русской нет рулетки,
знаю, братцы
Чисты погоны – чиста совесть.
Хватит ссаться
Пусть рядовые,
но мы каждый – офицер.
Что ж, раз плебей, –
хоть Осень – дай команду «Пли!»
Расстрел – да по хер, значит, я начну ab ovo
Что якорь тела, раз давно уже готовы
Отдать швартовы
души-корабли?
Да, мир давно уж не война.
Даже не тир
И в цель стрелять мы научиться не успели
Но как же тут промажешь мимо цели
Раз бьётся жизнью в сердце целый мир?
Ах, Осень –
тонкий мой, печальный Мандельштам
Скитаясь в поисках ахматовского лика
Тебе любая жизнь равновелика
И равновесна пулей в девять грамм
Пора!
Пора стреляться, господа.
Всё.
Честь имею. Чисто выбрит, весь в парадном…
Увы, тоску мою, наверно, не понять вам?
Ну да, семантика – б…ища.
Правда, да?
Свидетельство о публикации №116091006255