И больше не чего сказать.
Слова расходятся, их не связать.
Всё говорят твои глаза хмельные,
Они увы, почти всегда такие.
Какие бесы в этом пиджаке,
Свои раскинули ручища?
Им наплевать, что раньше было чище,
Привычней им в бедлане, бардаке.
Не знаю как, но я ещё держусь,
Хоть опостылел пьяный лик до рвоты!
Хоть опасаюсь я, а может и боюсь?
Совсем не зная ты ли это, кто ты?
Какие бесы в этом пиджаке?
© Copyright: Марка Скрипка, 2016
Свидетельство о публикации №116091004781
Свидетельство о публикации №116091004781
Рецензии