Спит Муза, укутавшись в плед из сомнений

Спит Муза, укутавшись в плед из сомнений,
Устало Шопен доиграл свою боль
И вышел на воздух, и миг вдохновенья
Уводит тебя в не проигранный бой.

И кажется что нам беспечный Беллоу,
Такое  еще мы успеем  создать,
Что гении века, как волки,  завоют,
Воскреснут из праха, чтоб что-то сказать…

Но лист золотистый кружился  у окон,
Печаль наступала, как темная ночь.
И в небе стальном, непреступном, высоком,
Он звезд не зажег, не хотел нам помочь.

Он Музу послал, а она  так устала,
Что просто  укуталась в плед виновато,
И спит, ничего,  отступать не пристало,
Шопен доиграет, и будет расплата…

И все же очнется однажды Беллоу,
Мы сможем  до Ивлина Во дотянуться,
Печальная осень исполнит нам снова
Искристое танго, чтобы взять и очнуться.

В сплетенье сюжетов, в интриге романа,
Прожить эту жизнь бесшабашно и странно,
И только любовь - незажившая рана,
Уводит нас снова  в ту осень нежданно,

Где Муза укутана в плед из сомнений,
И где нам Шопен свою боль доиграет,
В улыбке печальной укрыв вдохновенье,
Во мрак он по лунной дорожке шагает...