Что-то станет другим, если кончится лето.
Кто-то будет счастливым, а кто-то – раздавленным.
Наша жизнь – пара-тройка счастливых билетов;
Наша жизнь – десять сотен бумажных журавликов.
Мы бросаем слова и людей слишком метко.
Небеса остаются предательски-синими.
Наша жизнь – лишь война на расчерченных клетках;
Наша жизнь – только карта в отметках и линиях.
Только трусы бегут с окончания боя.
Только глупые пятятся перед препятствием.
Наша жизнь – лишь вопрос "Ну чего тебе стоит?"
Наша жизнь – лишь желание лучше всех спрятаться.
Но твои корабли размокают и тонут,
А мои истребители в стену врезаются.
Наша жизнь – коробок из цветного картона;
Наша жизнь измеряется только абзацами.
Мы не верим написанному на бумаге,
Ведь любая оценка всегда унизительна.
Наша жизнь – волшебство, ну а сами мы – маги.
...Почему на нас смотрят настолько презрительно?
Бумага
© Copyright: Стаси Потоцки, 2016
Свидетельство о публикации №116091010313
Свидетельство о публикации №116091010313
Рецензии