Прости, мне руки день связал,
Когда же вечер?
Пустые улицы, вокзал, чужиe плечи,
опять с перрона поезда умчат куда-то,
сквозь бeзвозвратныe года,
любви солдата!
Мне очень хочется бежать без остановки,
И ветер, заглушив кричать,
Гореть листовкой!
У той излучины реки, тебя касаться,
и поцелуем на руке твоей остаться!
Прости, не любишь ты прощать,
Меня за это,
но всё же любишь ты во мне,
Меня поэта!
Прости
© Copyright: Андрей Басацкий, 2016
Свидетельство о публикации №116090809917
Свидетельство о публикации №116090809917
Рецензии