Ускользают слова, рвутся строки, сбиваются с ритма,
Разъезжается стих на обрывки обугленных фраз.
Боль тупою иглой нынче в сердце коварно проникла,
До удушья почти, до соленых росинок у глаз.
Я сожгу все стихи, обжигая о пламя ладони,
Это только потом время тихо наложит бинты.
Кровь исправит строку, боль уйдет и, как прежде, догонит,
Чтоб стихи проросли, как весною живые цветы.
Боль
© Copyright: Олег Скальд, 2016
Свидетельство о публикации №116090809444
Свидетельство о публикации №116090809444
Рецензии