О том, что нами пройдено...

О том, что нами пройденно когда-то,
Как будто, неприлично и писать...
Один кричит - довольно о солдатах,
Другой орет - ну вот, любовь, опять!
А мы не знаем, в чем мы виноваты,
Нас убивали, убивали мы,
И кровь, замешанную русским матом,
Теперь уже вовеки не отмыть.
Что можно знать про жизнь, не зная смерти,
Не ведая, как боль утраты жжет?
Где те ключи, что отпирают двери,
Той комнаты, где истина живет?
Да, я не думал о стихах и песнях,
Когда смотрел на трассеров полет,
Не мог представить, что они воскреснут,
Что горстка пепла снова оживет.
Сегодняшним изнеженным поэтам,
Как будто, пишущим, как будто, бы стихи,
Как будто бы о том, да не об этом,
Застывших меж хорошим и плохим,-
Им не понять, что не изведав лиха,
Учить других и глупо и грешно,
Что там, где вход, для них есть только выход,
Да и войти им просто не дано.
И вот скользят по жизненным паркетам,
Указывая, что кому писать,
Простые полотеры интернета,
Решившие, что рождены летать.
Но мы-то знаем, что любовь приходит,
Лишь в дом, где ненависть, недолго, но жила,
И если этот дом уже свободен,
В нем нет и никогда не будет зла.
У нас никто не спрашивал советов,
А значит, никому мы не должны.
Любовь и ненависть сплелись в одном сюжете,
В сюжете породившей нас войны.
    (Николай ЛЯТОШИНСКИЙ)