2016 - 8 конкурс. Итоги. Аглая Соловьёва

Всем участникам. Или шапка моего «судейства».
Сразу скажу неочевидное: я к вам с добром.
И очевидное: в творчестве нет первых и отстающих. Потому что нет критериев «правильно/неправильно».  Мои стихи тоже нравится не всем, и это нормально. Стихи, которые были выбраны в шорт-лист уже все хороши своей индивидуальностью и присутствием таланта. Дальше дело вкуса. Поэтому буду высказывать просто свое беспристрастное мнение, ориентируясь на то что, отзывается во мне.


1 место

6.  Улыбаясь одним уголком губ 

Раньше бывало выйдешь зимой из клуба — 
город, снежком укутанный, седовлас,
рядом девчонка трётся, смеётся глупо,
словно не в курсе, что бедствует Гваделупа,
или не знает про гибнущий Гондурас.

Нежно её улыбку возьмёшь в ладони
мол, погоди смеяться над всем подряд...
Мы не могли подумать, что «Курск» потонет,
и ничего не слышали про мельдоний,
но пропустили пару Олимпиад.

Вместе букварь был пройден до половины,
мы заблудились где-то на буквах «оп».
Тот, кто не скачет, вечно во всём повинен.
А на страну накатывалась лавина,
и не случилось вовремя крикнуть: стоп!

Время уходит, тянется по минуте
из гондурасов бедных и гваделуп,
манит простором... А голову так закрутит,
что убедишь себя: круто ведь было. Круто!
И улыбнёшься одним уголком губ.

Я за сюжет! Здесь для меня сошлось воедино: сюжет, структура, образность (при этом, что активно используется современный язык. Это круто!) В этом тексте меня тронуло: во- первых, найденные далёкие образы, которые работают вместе друг на друга.
Есть, конечно, на мой взгляд «продавочки», типа… «Курск», но не критично.
Это стихотворение не выглядит выделанным и вымученным. Это для меня тоже плюс. Она лёгкое. И в нём есть очень сильная для меня эмоция, точно найденная автором. «…улыбнёшься одним уголком губ». И финал получился.

========================================== 
2 место
3.  Санькин зонт   

Зонтик. Обычный чёрный.
Санька. Простой пацан.
Сдали. Зачёты - к чёрту!
Дождик, как в барабан

Лупит. Бегут девчонки,
Жмутся под чудо-гриб.
Смеха раскаты звонки.
Что нам ангина-грипп!

Зонтик - мишенью в тире
Ливня, но горд и крут.
Стать бы ему пошире!
Вряд ли, не парашют.

Тесно! Зато есть повод
Ближе к руке прильнуть.
Санька красив и молод,
Жаль, что женат чуть-чуть...

Годы слились с дождями.
Мыслей и дней поток...
Санька уже не с нами.
Лучшим - пораньше срок.

Небу в его чертогах
Тоже нужны врачи.
Будет полегче богу
Души людей лечить.

Это наивно, глупо?
Вдарил в мозги озон?
Ночи уютный купол,
Словно знакомый зонт.

========================================== 
Ритм отличный почти везде. Похоще на хорошую добрую советскую поэзию. Говорю без подвоха, а с чистой радостью. Очень люблю, например, Шпаликова. Здесь есть аллюзии на него.
Кажется, автора подвело немного желание объять необъятное. И добрый стих про лёгкость и флирт вдруг стал трагическим. Слишком коротко тогда для такого перехода. А ритм – отличный. И настроение. Образы точные, и сравнения хороши, и все в общем-то стройно и ладно.

3 место

9.  Волшебный трамвай  
 
Трамвай катился меж домов
на склоне дня,   
взлетал по радугам мостов,
нутром звеня.
Колеса выбивали дробь
на стыке рельс,
без керосина и без дров
справляя рейс.

Огней разбрызгивался свет,
стекал волной.
Был стар трамвай-кабриолет,
окрас – гнедой. 
Он дребезжал, скулил, хрипел,
но рвался в бег.
Волшебный ты, трамвай-пострел – 
поспел в наш век… 

Вези меня, мой старый друг –
седьмой маршрут 
(готов ещё пойти на круг –
не нужен кнут).
Вези меня по руслу грёз,
в мечту закинь,
ты верный друг, служивый пёс,
резвись! 
– Дзинь-дзинь… 


Прекрасное по звучанию! Просто песня. Звукопись великолепна! И образы. И так приятно его читать вслух. Пожалуй, это лучшее из всех текстов (на мой взгляд) для чтения вслух.
То ли талант, то ли профессионализм (если можно так говорить про поэтов?) – в любом случае – зачет. Единственный промах для меня, это линия сюжетная. Даже если ее нет очевидной, она должна внутри быть. Нарастать. А тут всё на одно ноте. На высокой, но на одной.
Потому 3 место.


4 место
7.  Абсурдное  

Куда-то по стене наискосок
 тянулась ночь безумной канителью...
  - Всё шастают и шастают за дверью! -
взглянув в себя, сказал дверной глазок.

  - Как будто там - народная тропа, -
добавили ехидно половицы;
хотелось дверь открыть и убедиться,
но ключ от дома с вечера пропал.

Комод протяжно скрипнул и затих,
уставившись в разводы на обоях,
собачились ботинки меж собою
 о том, кто шёл проворнее из них.

  - Хоть надевай передник и кухарь,
чтоб для себя состряпать угощенье! - 
от прочих не скрывая возмущенья, 
бурчала мышь и трескала сухарь.

- Зззздесь всё не так, ззззздесь всё всегда не то, -
навязчиво жужжала сверху муха,
и с вешалки задумчиво и глухо 
 вздохнуло неожиданно пальто.

В тиши проскрежетал дверной замок - 
ключ наконец-то найден был и вставлен... 
прокралось солнце в щели между ставен
 и сон, в подушку спрятавшись, замолк. 

========================================== 
Это и красиво и талантливо, и я хотела поставить этот текст на 1 место. Действительно. Чувствуется Бродский – это хорошо. Бродский поэт, которому не стыдно подражать. Я тоже этим занималась сознательно и бессознательно. В этом тексте видны авторские выходы, образы, совершенно новые, классные.
Но блин! Финал просто всё запорол. Такая лавина надвигалась –и  вдруг.. сон… замолк? Слит, короче, финал.

================================= 

5 место
2. Птицы над Невой  
 
Давай со мной по городу гулять, 
айда на свет, на детский лепет! 

1.
Крестом казалась буква «ять» 
в пайковом хлебе.

Бурун на пляж напяливал бушлат,
омыв слова на бескозырках, 
полмарта вспоротый Кронштадт 
стенал и зыкал.

Октябрь ослеп, скроив из кумача 
крыло себе, и год от года   
качал на ситце палача 
врагов?  
народа?...

2.
Таращатся в блокадный сумрак львы, 
но, воскрешая птичьи корни,
вспорхнул у шпилей вдоль Невы 
наш Лёва-дворник,

и в небо потянулись, вслед ему,
кто - семьями, кто - в одиночку,
в пайках им раздают луну 
лишь по кусочку.

И только ввысь! нам дважды не упасть,
взлетаем с рдяной глади наста -
при артобстреле эта часть
всегда опасна...

========================================== 
Питер, Бродский, артобстрел, молодец, перемудрил, пришлось отплевываться буквами. Нет, всё отлично. И тема. И форма. И что важно – от начала до конца выдержанное. И с финалом. Но! Невозможно читать вслух, серьёзно, тяжело выговаривать, спотыкалась через строчку (с дикцией у меня, поверьте, проблем нет) хотя конечно, сюжет, и образы, и пейзаж, но как же сложно, как же неудобно. И талантливо.

5 место
10.  Казань  

Он был поэт, каких один на сотню.
Жена его осела в Миннесоте,
а он не смог: тянуло в курский лес.
Затем Москва - и новые высоты.
Его портрет поэзией был создан -
из апокоп, эпифор, катахрез...

Поджар и борз, как племенной уиппет,
он звал меня в Казань - "культурно выпить":
"Решайся!" - губ манила новизна...
...в его "Рено" пиратский реял вымпел.
Был ром, был трюм - и я стонала выпью, -
но вам об этом лучше бы не знать!

Потом Москва - и многия заботы:
муж, сын, ремонт - от кухни до субботы.
Звонил ли он? Да! Звал "на липтон-чай"!
Но то спортзал, то пьянка, то работа,
то зуб, то суп, то новый фильм про Бонда...
...kogda uviju? - skoro, ne ser4ai!

Он был... он - был! И вдруг его не стало.
В сети писали: канул с полустанка
под скорый Чебоксары-Элиста, -
и - в добрый путь! - махали "шорт-листами"...

..я из стихов его сложила стаю
японских журавлей... вру! - сотни стай -
прилежной дурой - с дружественных лоджий
подбрасывала в синь, но было б ложью,
что ветер их подхватывал, сказать.
Нет! - ветер их ронял к ногам прохожих...

Он снится мне. Он прежний, но моложе
меня. Зовет в нездешнюю Казань.

==========================================
Да! Мне нравится сюжет! Спасибо за это. И как хорошо найденные штуки вроде «от кухни до субботы». Ну классно же! Но начали за Бродского, кончили за Веру Павлову. И ведь оба эти поэта хороши, но не в интуитивном миксе. Баланс не соблюден.
А еще похоже на Чарльза Буковски. «Почти придуманное стихотворение», посмотрите, как там у него сделано. Вроде the same, но посмотрите как финал решен. Согласитесь или нет – дело Ваше. Просто Вам может быть интересно.

6 место
5.  Terra Incognita   

 Утро играет стаккато кофейными чашками. Чайник свистит полицейским с разбуженной улицы. Хлеб с ветчиной. Занавески  белеют ромашками…
   Кто-то проходит на кухню и Ею любуется. 
Прикосновенья становятся рваными ранами…Мысли размыты,  движенья давно обесточены… 
   Ей не дано выбирать между прочими равными. Все же в сравнении с Ним стали равными прочими…
  Но в совершенстве владеет Она ситуацией: выскользнет вмиг из объятий ужом неприкаянным. Стоит лишь только одной в своих мыслях остаться Ей, как обесточенный провод искрит замыканием…
   Ей бы туда, где маршруты желаний не хожены, где полуночные всхлипы становятся стонами, где Его страсть - не шипами, а  нежными розами в Ней прорастет, зацветет огневыми бутонами…
  Но каменистая почва Его неприступности не оставляет надежды, рождая отчаянье. Разум Ей шепчет: «Заканчивай. Всё это глупости. Всё ведь проходит. Придет и сему окончание».
  Время поставит свой крест на Её полумесяце, выжжет желанье достичь Его Terra Incognita. Выгорев, переболеет Она, перебесится, вмиг ощутив, до чего Её сердце исколото …Взгляд потускнеет, цветное оденется в серое. Тот, кто на кухне, Ей станет родней и привычнее. Боль перестанет играть с оголенными нервами…Все утрясется, уляжется…
…дело обычное…

========================================== 
Хорошее и талантливое. Я об этом сказала уже вначале всего. Но уж очень простая тема. Хорошая. Но для такой простой темы уж слишком накрученная форма. В интересное вплетается откровенно пошлое. Откуда у вас это всё? Эти оголенные провода и бутоны роз?!  Почему нельзя писать любовную околоэротическую лирику без штампов? Нет ответа. Сюжет есть, женский персонаж есть, мужской неочевиден вообще. Чем от так привлекателен – неясно. Необязательно давать ему описание или вводить действующим лицом, но хочется понять тогда через лирическую героиню. А так пока только девичий дневник получается. Терра инкогнита – это тоже штамп. Короче, не кипятите сопли. И всё будет еще лучше! Попробуйте показать любовь через что-то просто, через бытовые детали, через те же «занавески» – на которые была надежда в начале! но они сразу опошлились метафорой – вернее можно увидеть степень чувства.


8 место
1.  about love   

не ропщем мы на ветхую обитель - 
час не ровён, остался только час. 
в стране слепых написано: смотрите. 
и мы глядим, как кто-то смотрит нас.
бывает, горю не протянешь руки 
на помощь и наотмашь - от души. 
не помогают выдумки и трюки - 
и хоть ты кол на голове теши.
мы связаны и ждём, когда приплюснет 
печатью с гравировкой "навсегда", 
нам склёвывает время с лёгкой грустью 
по камешку ушедшие года.
не ведаем, куда что проникает. 
однако из бессмертия - насквозь - 
летит любовь в наивности нагая 
и сердце на лету сгребает в горсть.  

========================================== 
В стране слепых написано: смотрите. – это лучшая строчка, мы же понимаем. Тут бы я и начала и закончила текст. Вся остальное как бы искусственно припаяно. Кроме этого – весьма предусмотрительно подобрано название стихотворения, чтобы никакая зануда вроде меня не могла спросить «эээ, это вообще о чем хоть?». Очень странный набор поэтической лексики высокого штиля, непонятно откуда и с какой целью оказавшийся в арсенале автора. Кроме того – заявил уж название на английском, будь проще, а то потом лезет лермонтовщина в плохом смысле...

 9 место

11.  Город мастеров  

Старую добрую тьму
свежим преданием красим.
Там, за рекою – Муму,
ближе, на судне – Герасим.
Вечный посыл "я гребу",
славный настой на пургене.
Всё это видел в гробу
мастер пейзажа Тургенев.
Но с лошадиным лицом
движем: за вехою веха.
Это заел огурцом
мастер банальности Чехов.
Глыбой торчат словеса,
в каждом присутствии давка.
Это давно описал
мастер реальности Кафка.
Буйный, привычный понос –
спутник вставаний с коленей.
Это до граждан донёс
мастер прихода Пелевин.
Полный абзац в головах,
часть кормовая в эфире.
Так изложил в двух словах
мастер участка Порфирий.
В городе прячут глаза,
смертные ищут обитель.
"Я не забуду..." – сказал
мастер своей Маргарите.

========================================== 
Да вы, батенька, я вижу, знаете русских классиков (и неожиданно - Кафку). Я бы даже сказала, да вы, вижу, читали их произведения. Ого, да вы еще и с рифмой дружите, и с ритмом весьма. Здорово, с чем вас и поздравляю. За форму – пятерочка, за содержание – молодец! Садись, три. Такой винегрет получился. Немного смысла бы в этот салат и было бы действительно хорошее произведение!


10 место
12.  Пальто  

В марте обесснеженном, грязном и сыром,
Шло по тёмной улице тёмное пальто.
Не янтарно-карее, как гаванский ром,
Не как синеводная ледяная Томь. 
Не чернично-сочное, как под елью тень,
По весне упавшая в сизый сумрак дней.
Призрачное, тихое средь людей и стен,
Чёрное-пречёрное, темноты черней.
Бережно и ласково, нежно и тепло
Человека доброго в глубине несло.  


=================================
Очень неуклюжие рифмы! Хотя задумка хороша. Это могло бы быть легким и звонким стихотворением, это же в зачатке своем – притча. Стихотворение вне времени. Но оно потонуло под грузом неочевидной перекрестной рифмы – сначала кажется, когда читаешь, что она парная, отсюда очень много вопросов. почти все слова рифмованные входят в резонанс – односложные же, с одинаковыми ударными гласными. Отсюда неудобно держать эти строчки на языке, все время запинаешься о зубы. А так мило, талантливо, но не Толстой.
Пожелание поискать другие рифмы кроме ром-сыром и тепло-несло. А то так недалеко и до «кеды-полукеды»!






11 место

4.   Не уйти  

Нехотя смирению учусь,
привыкаю к боли и потерям,
затупились лезвия у чувств,
обломались острия у терний.

Спор с упрямой совестью лукав.
Мне бы помолиться до того, как
ночь луну вмурует в облака,
и потупит взор свой волоокий.

Ни в себя, ни к Богу не уйти.
Намотаю нить судьбы на палец.
Нищеты картофельный мундир
каждый день пытается напялить.

11.2015.

==========================================
Это, определенно, стихотворение про страдание. Больше ничего не понятно. За нагромождением непростых слов не прячется ничего, здесь нечего разгадывать, ни тайны, ни искры. Хотя, казалось бы, все ингредиенты страдательного собраны: волоокий, инверсия, сложная какая-то метафора (картофельный мундир для дня!), что-то про чувства, что-то про боль. А не выходит каменный цветок, Данила мастер. Хоть рифма есть. Надо понимать, о чем пишешь, а не писать вообще. Если пишешь вообще – делай это так талантливо, чтобы очаровывать не содержанием, так формой.
 

12 место
8. Темнота 
 
"Грусть подкрадывалась к ней как-то незаметно и овладевала ею постепенно, как потемки комнатой."
А.П.Чехов


Пепельница плюётся окурком,
окурок падает и прожигает скатерть.
Образуется дырка. Или дурка?
Время не катит. 
Точнее, катит, но не туда.
Секундами капает день. Синхронно - вода
из крана.
Ложиться рано.
Наблюдаю за мотыльком:
как он ищет защиты у люстры под потолком 
от темноты
"Эй, ты!" - 
окликаю.
Насекомое удивляется: "Кто такая?"
А кто я? Не отвечаю.
Хочется выпить крепкого. 
Чаю.
И конфет вместо сигарет.
Счастья нет.
И не будет.
Л-ю-ю-ди! 
Я вас когда-то видела наяву?
Непонятно, кого и зачем зову.
Никто не слышит.
Кошки орут на крыше.
У них не кончается весна.
А я сижу одна
и легко
(в недрах души, ну очень глубоко,
ощущая себя поэтом), 
пишу какую-то дребедень.
При этом
темнота незаметно съедает день...

***

День почти растворился в утробе тьмы,
и со мной перешёл на "мы".
Из солидарности я к нему проявила милость.
Заулыбались лампочки включённые.
Пантера чёрная
споткнулась о люстру и подавилась,
поперхнулась, спряталась и стала рыжей.

Мотылёк к предмету своей мечты подлетел поближе.
Нарезая круги, притягивал киловатты.
Как же мне спасти этот глупый комок мохнатый?
И крылатый.
Эй, дружок, послушай, твой танец шалый
может стать последним. 
Раз так, пожалуй,
отбирать не стану у тьмы обречённый день я,
а верну прожорливой хищнице на съеденье.

========================================== 
Эпиграф хороший. И радует, что переосмыслению подвергаются дельные вещи. Дальше но.
Но эти нежные девичьи зарисовки с нехитрыми рифмами можно смело назвать «размялась об бумагу». В первом стихотворении вообще непонятно – о чем речь? Так это графомания откровенная. Если только не поток сознания неотфильтрованный. Но в таком случае, зачем нам нефильтрованное чужое сознание? Мы же не психоаналитики. Во втором хоть и есть сюжет, однако, лишенный какой-то эмоциональной и смысловой наполненности и элементарного (очевидного!!!) метафорического ряда, это остается картинкой с выставки «пришел-увидел-на-читай». За что автор так немилосердна к своему читателю?!
© Аглая Соловьёва,
http://www.stihi.ru/avtor/arinasolo
http://www.youtube.com/watch?v=Sa9SwPo6nB4