Будущное, дождливое

Ave, Caesar, morituri te salutant


  Здравствуйте, Цезарь, в Риме опять дожди, это не повод, но предпочту напиться. Слушайте, Цезарь, я выбираю жизнь. Клетку квартиры, бледного счастья птица, не покидая, что-то своё поёт, печень щекочет взглядом, как скальпель, острым. Капает сверху лунного света мёд. Я человек, не материк, но остров. Цезарь, глядите! Площадь, толпа, плакат «Цезаря нахер! Славься Помпей!» Умора. Шило на мыло. Я, проверяя ад, выяснил точно – все мы там будем… скоро. Пальцы не страшно… мысли берут в тиски. Вас ненавидят слева, по центру, справа. Нужно рвать когти, Цезарь, включив мозги. Мантия ваша не пурпур, а синий саван. Выход один, хватит плодить врагов, солнца дождавшись, тихо осесть на Крите. Я же останусь, я ко всему готов, штопая тогу белой суровой нитью. Небо плевком проверив на прочность – твердь, я не боюсь весталок гуммозных трахать. Цезарь, прощайте, я выбираю смерть, ибо на жизнь мне не хватает страха.
Мысли болят. Если болит, то жив.
Дети смеются, падают, выбрав пропасть,
Где океаны спелой, звенящей ржи…
Падаю тоже. Рвутся, как мысли, стропы...