На Судьбе столько разных царапин,
Шрамов, ран, безобразных рубцов…
Вся в заплатах… до чертиков вмятин,
Да, пришлось повидать подлецов!
Эпизоды – как раны навылет,
Не смертельны, но очень болят…
Жизнь – в занозах, да кто же их вынет,
Если раны все время кровят…
Не считаю побед, поражений,
Ни капризов природы, ни дней,
Возрождений не жду и падений,
Стало больше врагов, чем друзей!
Не оставлю ни белого следа,
В синем небе, ни вспышки ночной,
Ни тумана, за час до рассвета,
Стану просто потухшей звездой…
На Судьбе столько разных царапин...
© Copyright: Шура Маленький, 2016
Свидетельство о публикации №116090709743
Свидетельство о публикации №116090709743
Рецензии
Царапин разных на судьбе - столько
На сердце шрамов от любви - больше
Осталась только от любви - койка
Осталась водка, коньяка горше
Летают птицы по утрам - низко
Дождями город залило - сыро
Я б со льдом себе налил - виски
Я подружился бы со всем миром
Царапин разных на душе - много
Я не считал, наверно штук - двести
Но я не плАчу, я прошу Бога
Чтоб жили мы под Ним с тобой - вместе
Эва Радзакис 21.09.2016 11:59 • Заявить о нарушении
На сердце шрамов от любви - больше
Осталась только от любви - койка
Осталась водка, коньяка горше
Летают птицы по утрам - низко
Дождями город залило - сыро
Я б со льдом себе налил - виски
Я подружился бы со всем миром
Царапин разных на душе - много
Я не считал, наверно штук - двести
Но я не плАчу, я прошу Бога
Чтоб жили мы под Ним с тобой - вместе
Эва Радзакис 21.09.2016 11:59 • Заявить о нарушении
Просить у Идола без слез – глупо,
Он не поверит, что тебе плохо…
От этой осени – глухой ступор,
Да и осталось… сотни две вздохов…
Не пью… нет смысла, не берет водка,
А мир - убогость пустой квартиры,
Давно не лечит от тоски стопка,
И память стала… сплошные дыры…
За что цепляться, когда путь - пройден,
Да, сердце в шрамах (при трех инфарктах…),
Промчится осень и я – «свободен…»,
И стих – не слабость, а тоска… в фактах!
Шура Маленький 22.09.2016 08:15 Заявить о нарушении
Он не поверит, что тебе плохо…
От этой осени – глухой ступор,
Да и осталось… сотни две вздохов…
Не пью… нет смысла, не берет водка,
А мир - убогость пустой квартиры,
Давно не лечит от тоски стопка,
И память стала… сплошные дыры…
За что цепляться, когда путь - пройден,
Да, сердце в шрамах (при трех инфарктах…),
Промчится осень и я – «свободен…»,
И стих – не слабость, а тоска… в фактах!
Шура Маленький 22.09.2016 08:15 Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.