Внутри соленый привкус боли,
Горит рука. А за стеной
Пасутся падшие на воле,
Отрезанные сатаной.
Их в дом никто не приглашает,
И им не рады никогда.
Они надежду разрушают,
Им имя есть, и в них беда.
Заглядывают в ваши окна,
Моля о крове и воде.
Их вера будто бы волокна,
Но им прощенья нет нигде.
И заставляют бить посуду,
Кромсать сердца и нервы вам,
Склоняют к бешеному блуду,
К бесчеловечным баловствам.
Разрушат жизнь, наденут маски,
Расставят жертвенный капкан,
И жить без радости и ласки,
Топить свою судьбу в стакан.
Не остаётся больше места
Для жизни, смеха, для детей.
И будто ждёте вы ареста
За всю пустую жизнь людей.
Кровавые все льются реки,
У них крутые берега.
А я застряла в этом веке,
Мне не сбежать от вас пока.
И снова этот привкус боли,
Горит внутри, разбита в ноль.
Но я привыкла к этой роли,
Над падшими есть свой контроль.
26.08.2016
Падшие
© Copyright: Евгения Тальковская, 2016
Свидетельство о публикации №116090709251
Свидетельство о публикации №116090709251
Рецензии