Она любила сентябри,
И запах звезд в открытых окнах.
Искала красоту внутри,
И робко под дождями мокла.
Потом слегала на постель,
И детскостью себя корила,
Когда зашкалит 37.
Она однажды полюбила
Кого-то тем же сентябрем,
Но он был холоден, что стужа.
И точно так же под дождем
Она всё шлепала по лужам.
Но... не проходит та болезнь.
Любовь, увы, неизлечима.
Лишь звездная струится взвесь
Смирительного дома мимо.
Туда к ней ангел прилетал
Воздушным сном опавших листьев,
И тихо на ухо шептал:
"Родная девочка, не кисни!
Ты доживешь до холодов,
Агония тоски не вечна.
Ты встретишь много новых снов,
И снова станешь так беспечна,
Что будешь под дождем кружить
В свою очередную осень.
Поймешь и будешь дорожить,
Кто за тебя мольбы возносит.
И впредь, прошу, не променяй
Экстракта сердца на пустышку.
Малыш, до встречи, не прощай!
... я принесу с собою книжки!"
Она любила сентябри...
© Copyright: Анастасия Цуненко, 2016
Свидетельство о публикации №116090707545
Свидетельство о публикации №116090707545
Рецензии