Нет он не плакал

В лесу густом под старым Дубом
Вдруг Жёлудь начал прорастать,
А делом это было трудным:
В тени не просто древом стать.

Ему и влаги было мало,
И солнца света даже днём,
Тепла совсем не доставало,
Ведь Дуб-отец не знал о нём.

Был сильным, крепким и могучим
Его родитель вековой.
Высок он был и даже тучи
Ходили в страхе стороной.

Вознёсся ввысь главай зелёной,
Внизу ничто не замечал.
Корнями мощными и кроной
Он всё у сына забирал.

А Жёлудь, что ни день, стремился,
Тянулся к свету, жить хотел.
И вот росток уже пробился
И первый лист на мир смотрел.

И горд он был своей победой:
,, Я смог! Я выжил! Я восстал!"
И о мечте заветной ведал
Траве, ей на ухо шептал.

Вот кто-то в лес пришёл однажды.
Любуясь красотой отца,
Вокруг расхаживал вальяжно
И встал ногою на юнца.

Малыш раздавлен грубой лапой!
,, Прощай, отец!", - лишь
             вскрикнуть смог.
Он умирал. Нет, он не плакал.
Не слезы это - жизни сок!