А мне всё мало, мало, мало, мало...

Сейчас, вновь собирая утра росы,
Вдруг поняла, что наступила осень…
Она добавила седин немало…
Сказала тихо: «Видно, я устала…»

Да, я устала…   Но молчу об этом…
И восхищаюсь осенью с поэтом…
Хочу ей крикнуть: «Здравствуй, моя осень!
Ты проходи, но милости мы просим…»

Величественна осень и красива…
Прекрасная пора, что всем на диво…
Она мудра, дождлива и туманна…
И выглядит порою очень странно.

Похожи с нею мы… Немолодые…
И нервы наши с нею не стальные…
Бродили с нею вместе мы ночами,
Когда парады мы весны встречали…

Сейчас под руку с ней вдвоём шагаем…
Ошибки юности мы замечаем…
«Весной» когда-то звали эту осень,
И я взлетала с нею в неба просинь…

Теперь листва кружится в листопадах…
Все понимают: осенью так надо…
Но где-то за спиною весна… лето…
И песня о любви уже вся спета…

Остались поцелуи за пригорком…
И сказочное, громкое вдруг «горько»…
И письма с поездами на планете,
Где повзрослели быстро наши дети.

Кружатся годы с осенью устало,
А мне всё мало, мало, мало, мало…
Прошу перед иконой на коленях,
Чтоб «завтра» светлое взять не посмели…

                О7.09.16