Встал с полусонной головой,
Пошел писать стихи он вяло,
Но призадумался: «Постой,
Что, разве их сегодня мало?»
От них и так невмоготу,
Стихи, пожалуй, как растрата,
Все пишут, пишут суету,
А жизнь течёт и … небогата.
Идёшь печататься – плати,
Кредитов не дают на это.
Издал книженцию, гляди,
Возможно, назовут поэтом.
Но дальше что? Какой приплод,
Когда мозги другим забиты?
Допустим, даст стихам он ход
Раз в месяц в клубе «Терра-Вита».
И то неясен результат -
Понравятся ль стихи сидящим?
Или же просто освистят
И скажут: «Стих не настоящий».
Ведь критик наш, куда мудрей,
И знает цену всем и всюду
От праздных дел до вкуса щей
И чем вылечивать простуду.
Поэту лишь осталось ждать,
Приятных в обществе моментов,
Или же голову склонять,
На звуки лжеаплодисментов.
Счастье поэта
© Copyright: Виктор Татьянин, 2016
Свидетельство о публикации №116090704676
Свидетельство о публикации №116090704676
Рецензии