Наиподлющий

Вчера ещё носили на руках
Свой страх,
Свой прах,
Свою неверу к Богу...
Есть и песок и тальк
И сталь,
И флаг...
Но нет уюта в комнатной берлоге.
Размерами с паденье снится жизнь
И высь.
Держись.
Стремления убоги.
А на руках твоих пустая мысль
И маленькие крошечные боги...
Шампунь прокис, прогоркло молоко...
Легко рекой,
Легко строкой,
Легко рукой
Оторванной от тела...
Всё прах,
Всё впопыхах
Я на оторванных руках
Несу, как гроб, угробленное дело.
Свалился длинный ус
И голос муз,
И груз
Намытый этими руками...
Я на оторванных от истины руках
Несу в могилу собственную память.
В часах песочных
Стрелки заржавели -
Стоят не точно
И молчат не точно -
Они ходить не точно
Не хотели!
На солнцепёке маятником вверх
Болтается обугленная правда
И завтра,
Автор
Бросит тело в снег,
Как побывавшего на солнце космонавта.
Хороним память.
Слава дуракам!
И нам,
И вам -
Могильщикам над трупами поющим...
Кто пишет правду, тот подлющий хам.
Я - хам! Я - хам что ни на есть наиподлющий!