Кеб-беспилотник

Так, шаг за шагом, ты, достигнув наготы,
понял, что сам почти. Мне не до лампочки
                Акт правосудия.
                Выйди из комнаты.
                Я отнесу тебя
в кресле компьютерном в сны дистрибьютора
русской  поэзии; в то, чем мы грезили,
               будучи в плотниках –
                я отнесу тебя
               в кеб беспилотника.
Мир не сошёл с ума. Ты колесо в туман
      катишь столетия. Эти билеты я
               из-за конца того
               за горизонтом лет
                века двадцатого
сам  приобрёл с тоски. Это всё тонкий стиль.
    Ты поезжай один. Голосом заводи
             скрытый системный блок.
               Выбери путь себе
              жестами тела вбок,
что не познаю я, сколько не взламывай
твое движенье глаз, твою же тень угла
             рта для пророчества,
              что привело тебя
             в кеб одиночества
Полного в этот век. Времени на разбег
нет в мегаполисе. Ясно же, кто мы все –
              ад с пассажирами
               без провожатого –
               в кепке и жирного
Бога на ”шашечках“.   „Сколько? Без сдачи, шеф!“ –
Это вчерашний день. Крикни: ”Неряха, дверь!“ –
                и дверь закроется.
                Сзади шансон не прет.
                Кепка не роется
в сердце твоём на дне. Ты будто в толкотне,
но всё же на краях. Вороны, каркая,
                окнам о том вели,
               что с детской комнаты
                тебя готовили
к пространству капсулы, и что к коллапсу ты,
как никогда, готов. В тебе – вода веков
                с колоний будущих
                под низким градусом.
                Лети звезду ищи.
      Ну, а пока что я, в комнате кашляя
      схемы сжигая плат для твоего тепла,
               Словно в сосуде дня,
               в кеб беспилотника
                сам отнесу тебя –
     сверток материи в сонме потери ли,
   или дав миру сор, но только с вирусом
                жизни без ропота,
               жизни прирученной,
                жизни для опытов.