Сон? пробуждение?

С утра в понедельник? — О да! — Понедельник и утро...
Зачем же так дождь углубляет прозрачность окна:
ненастья как даль ни распахивай — скорбно и смутно
в клубящейся хмари все та же несбыточность сна

саднит между ребер огромною раной утраты...
Зачем я проснулся? А может быть он и не мой,
в преддверьи бессмертья наивный соблазн умиранья
в круженье над бездной ночной, именуемой сном?

А утро? Рассвета чахоточный бредит румянец
на бледном отшибе сознанья — догадка? вина? —
а может совсем и не мой он, болезненный глянец
на сумраке вещей невнятности бывшего сна?

Всем тем, кто однажды уснувши, и тела обузой
навек пренебрегши, уже не проснулся, мой сон
досматривать, все черно-белые звездные глуби
расцвечивать вечной истомой Библейских высот.

С утра в понедельник... И кофе остыл уж. И, кутаясь зябко
в отребья тумана, приник к милосердью окна
стучащийся в прошлое дождь, словно нищий изгнанник.
Ведь был кто-то рядом со мной в упоении сна?..

С утра в понедельник...