Простите русскому поэту,
Что жил он,что хватало сил.
Но в Божью не попал он смету
И славы чашу не вкусил.
Его стихи в тетрадке пыльной
В столе лежали много лет,
Накрытые пусой бутылью,
Которую допил поэт.
Но водка-слишком слабый допинг,
Не в прок-ни сердцу,ни уму.
Но в просвещённой нет Европе
И подражателя ему.
А стих его на вес измерен,
Намешано добра и зла.
Ночам бессонным счёт потерян
И новая строка легла.
В ней всё:и беды,и печали,
И страх,и боль,и тишина.
Как жаль,что люди не слыхали
Ту песню,что поёт струна.
Неизвестный поэт
© Copyright: Владимир Петров 13, 2016
Свидетельство о публикации №116090602891
Свидетельство о публикации №116090602891
Рецензии